Don Muerto es Marciano

Bajo una ciudad derruida camino macilento. No recuerdo como llegué aquí ni que fue lo que pasó. El cielo está enrojecido. Casi no calienta el sol que se ve pequeño en el horizonte. La arena es fría. La destrucción es palpable. La tierra rojiza se cuela entre mis cavidades oculares. Casi no puedo ver, dijeron en el teleporter que llevo implantado en mi sien que el aire que respiro está envenenado, que hace que mi dermis adelgace hasta que no me pueda proteger más del frío. La naturaleza destructora de mi gente ha desolado el planeta. El agua se filtra hacia las capas interiores, nuestro cuerpo celeste se seca como una pasa. La raza está condenada a desaparecer, se sabían los riesgos cuando detonaron la bomba de neutrones expansivos, como un cáncer se nos ha metido a todos en la piel. Le guerra fue contra nosotros mismos, la autodestrucción, la violencia inherente que nos trajo sus consecuencias más nefastas. Pero corren rumores que se está inundando el tercer planeta del sol para que podamos vivir ahí. Se está creando agua para que puedan existir las condiciones idóneas para nuestra supervivencia, no sé si lo lograremos a tiempo.

Don Muerto sale de este cuerpo marciano, ha vivido una existencia anterior a la terrestre. Él sabe que los antepasados galácticos son insondables. ¿de dónde venimos? Don Muerto se da cuenta de las existencias marcianas. Tres dimensiones y cuerpos similares, piel gruesa, el frío es atronador, los humanoides marcianos eran más altos. Sus ojos más profundos, como canicas gigantes. Los pulmones eran inmensos y por ende las espaldas eran más anchas. Los marcianos eran más fuertes en general, más correosos. Don Muerto ve con tristeza, un sentimiento que sólo se presenta en las formas materiales, que su planeta fue destruido, desolado y condenado a una existencia de roja arcilla. La tierra fue preparada para que la existencia material continuara, fue un experimento en donde la vida orgánica inició por el agua, antes de que llegaran los humanoides y mutaran a lo que ahora habita este planeta enfermo.

Don muerto era marciano, nosotros éramos marcianos.

La voz del corazón se ha quedado afónica

La voz del corazón se ha quedado afónica. El hombre de verde olivo acaricia el gatillo insensible, ojalá se tratara de un juego de palabras y estuviera acariciando un minino muerto o por lo menos drogado, pero lo que está bajo su dedo es la parte mecánica de un arma que le ha robado su capacidad de sentir. Contrae el dedo destruyendo las vidas de un país ajeno. VIAJE CON NOSOTROS, el gobierno de los Estados Unidos te hará visitar lugares exóticos. El dueño del dedo insensible tenía que salir de ese ghetto apestoso o de esa ratonera suburbana o de ese pueblo bicicletero en donde el sueño americano llega hasta la gasolinera local. Tengo este viaje amiguito, 180 días sin luz en el alma, semanas de enfermedad mental y locura.
La estupidez consiste en creer a los ídolos electrónicos que escupen mentira tras mentira cobijando a los titiriteros malévolos. La industria del anticristo es el hierro, la bala que sale impulsada por el gatillo frío es fabricada por la madre del ignorante uniformado que porta el arma patrióticamente sin darse cuenta de su condición de peón desechable. Todo por una medalla que cicatriza el alma, quema el espíritu porque un asesino es un asesino, no importan las circunstancias, el hecho es demasiado claro, quitar la vida. La sociedad es secuestrada para tomar parte en el aparato agresor. Dormidos son engañados por la verdad oficial, por auto-ataques, por pretextos cínicos, por promesas de sueños torcidos, por falsas morales y fanatismos religiosos de derecha. La tierra se hace cada vez más inhóspita. Entre catástrofes causadas por nuestra tecnología y gobiernos dementes no vamos llegando muy lejos.
La voz del corazón se apagó. El hombre de verde olivo se vestirá de gala parta acariciar por última vez el gatillo insensible. Ya de vuelta en casa, se convirtió en un héroe olvidado casi inmediatamente después de haber recibido la condecoración que adornaba su pecho vacío. Abandonado sin medicinas para el remordimiento ni la paranoia de la guerra. Esta vez la bala destruyó su propio cráneo regando la sangre hasta la repisa donde oteaba otro gatillo, éste de carne, hueso y un corazón maullador.

sopla el viento

Sólo el viento. Solo, el viento.

Llueve. No ha parado de llover en muchos días. El arbolito de navidad se ha pegado un tiro; en nuestra cabeza aún retumba el eco de los estallidos. Están lloviendo copos ácidos que refrescan los cadáveres que el Bush sembró. Él se ha ido a ver la tele, la radiación hace que le sangre la nariz, con la punta de un dedo recoge una gota y con su lengua bípeda saborea su propio combustible. Cuando claree los campos estarán inertes.

Sólo el viento del norte provocará movimiento.
Sólo el viento del norte provocará movimiento.

Hierve. No ha parado de hervir en muchas noches. Los clones y robots biológicos ayudan a la destrucción de sus coterráneos; en nuestra cabeza aún nos agujeran sus chillidos. Están ardiendo gases venenosos que el ejército desperdigó. El presidente se va a la cama con una conciencia inexistente y un cuerpo decrépito y rasposo; una coraza y una arpía completan el lecho nupcial.

Sólo el viento del norte seguirá soplando.
Sólo el viento del norte seguirá soplando.

Tiembla. No ha parado de temblar en varias horas. Las detonaciones hacen que nuestro cuerpo también tiemble mientras los truenos metálicos nos dejan sin escucha. Están temblando futuros y predicciones que los halcones se encargaron de alcanzar. Aves de presa sin moral ni cerebro de funcionamiento a corto, mediano y largo plazo. Nos van dejando huérfanos de espíritu con el alma manchada.

Sólo el viento del norte seguirá soplando.
Sólo el viento del norte seguirá soplando hasta el otro lado de la pelota mientras la vida se desinfla y los arbolitos de navidad cometen suicidios colectivos.
Sopla el viento llevándose las esporas de la muerte y desperdigando el polvo provocado por la ambición ridícula que sólo producirá desolación. Obama cosecha. Y el viento soplará. Al amanecer los campos quedarán inertes. Sólo el viento del norte provoca moviemiento.
Sopla. Sopla. Sopla.

Tarde, Noche y Mañana.

Se incluye fragmento de un post anterior, pero ahora si va completo....

Tarde

Me gustan los días grises donde la lluvia roza mi melancolía mientras yo acaricio con los guantes de la imaginación las melodías insignes. Yo siento la nostalgia en tiempo presente, es decir, no tengo tiempo de ser feliz cuando la tarde ya me hace extrañar la felicidad del medio día. Me gusta lo inexistente. El paisaje vespertino de la ventana siempre se me hace extraño y extraño. Recuerdo México y sus tardes grises que me llenaban de energía y me hacían salir en busca de aventuras. Recuerdo los amigos, las amantes, las lluvias de otros tiempos. El crepúsculo sigue siendo mi hora favorita del día. El mundo gira y en el horizonte se pintan colores pastel. Vancouver también me parece lejano y casi pierde su familiaridad. Me he hecho roble en una ciudad accidental en donde he vivido varias vidas igualmente fortuitas en diferentes direcciones. La núbil ciudad va en declive apenas en su adolescencia. Es una pena porque la quería. Inalcanzble para mucha gente que ve sus sueños despedazados entre las grietas de las aceras donde buscan su pedacito de cielo que se ha convertido en un infierno mojado. Inasequible para los ciudadanos comunes que van perdiendo su libertad económica. La frescura de la tarde me impulsa hacia arriba, hacia donde nace el agua que cae incesantemente sobre la naturaleza robada. Se cierra la luz, poco a poco, lentamente se extingue la visibilidad y yo subo alto.

Noche

Sobre los tejados las criaturas van saltando, confiscando el viento, desgastando los aleros. Desde arriba las criaturas otean el mundo que se viene abajo. Mientras ella salta delante mío, sé que pronto tendrá que aterrizar. Yo la persigo incesantemente por el mundo. Las luces de la ciudad se intensifican mientras voy hacia arriba, volando hacia la cúspide de los sueños anaranjados que se encienden ante la negrura de la noche y se atreven ante la tenue luz de la luna que trata inútilmente de alumbrarnos. Me pregunto ¿Qué ciudades estarán allá abajo mientras vuelo sobre el mundo? Creo que es el Mar del Norte. Sobre el cielo pavimentado vamos migrando hacia otras latitudes, bienaventurados los seres alados, los que pueden emprender el vuelo con el pensamiento, los etéreos. Las luces tintineantes me guían entre la oscuridad y los gases de la atmósfera rala. Deslizarse por los aires es la actividad favorita de las criaturas oníricas y las quiméricas. Flotar sobre el suelo, por sobre las ciudades, por sobre los mundos macroscópicos, por sobre todas las cosas. Rodar macilento sobre la atmósfera, traspasar las nubes que escupen lluvia lenta, ácidos volcánicos que se elevan desde el centro de la tierra. Yo soy áereo. Hasta por fin llegar al tope, al techo frágil del mundo. De ahí a saborear las estrellas. Ya soy etéreo.

Mañana

De mañana amanezco en una ciudad desconocida; monumental, con construcciones antiguas. La gente habla en una lengua extraña, foránea para mí. Recuerdo las Ciudades Invisibles de Italo Calvino y me siento personaje de ficción, tal vez me inventó Borgues y ya no me acuerdo. No recuerdo cuándo fue que me escapé de los libros. Igual extraño el conocimiento que he perdido en los pantanos oscuros y profundos de la memoria; ahí seguirán, pero no puedo asirles. Me desperezo tomando conciencia de mis alrededores y soy feliz. Me sacudo el polvo de sueño que aún ensucia mis ojos lagañosos. Por hoy hemos aterrizado. De mañana la nostalgia duerme y puedo disfrutar del vuelo de la noche anterior. Explorar de la mano esta ciudad de iconos culturales y movidas subterráneas, inmiscuirme en la historia de esta sociedad que ha intentado escribir un capítulo con tinta roja y al final ha caído en la trampa de los mortales. Yo he descendido en el otro lado del mundo y le canto una oda a esta jungla de concreto bizarro que sirve como puente entre el oriente y el occidente. La mañana es gris y quiero alargar el presente para extrañar extasiado, por la tarde, mi mediodía ruso e imaginarme temas de películas de culto mientras camino y pateo sus calles. Me levanto. Buenos días Moscú.

British Columbia: Gordon Campbell seguirá recortando en pedacitos tu poder adquisitivo.

Que desilusión que tengo. Cada vez me decepciona más Vancouver y la sociedad en general. La apatía de esta ciudad ha alcanzado límites alarmantes. En las pasadas elecciones provinciales pudimos comprobar que menos del 50% de los votantes elegibles se molestaron en ir a las urnas y por supuesto, los liberales volvieron a ganar porque los empresarios y negociantes que SÍ tienen mucho en juego en la política son los que generalmente votan. Los pobres y la clase media y trabajadora han mostrado una ignorancia preocupante. Solo algunos “iluminados¨ se dieron el lujo de votar y votar bien. Pero que no les mencionen el Hockey, ya que muchos dejan de pensar por estar viendo los playoffs, ¿Cómo es que un partido de neandertales sobre hielo pueda ser más importante que el futuro de las familias de British Columbia es algo que no me cabe en la cabeza? No estamos diciendo que vayan a todos los mítines políticos, pero por lo menos informarse y votar por la opción menos desalmada. Claro que el Premier no tiene intención de mover la elecciones, al pueblo pan y circo. Aunque el pan cada vez está más caro. Los salarios minímos de 8 dólares la hora en una de las ciudades más caras del mundo es un crimen. Pero los jóvenes ya marihuanos y viendo los playoffs les dan hueva salir a votar o informarse por qué no pueden pagar su Student Loan.

En el 2005 solo el 58% de los elegibles votaron, ahora vimos mucho menos votantes, unos 50,000 votantes menos. Se debería de hacer obligatorio votar como en muchos países. Una verdadera democracia se debe basar en lo que el pueblo decida, no en la apatía de la gente que ni siquiera sabe quienes eran los contendientes. La abstención no puede ser ya una opción ya que puede dar paso a que los gobernantes digan que al pueblo no les interesa quien gobierne y va a llegar un momento en que se suprima todo ejercicio electoral para ahorrar dinero. Al final los Liberales de Gordon Campbell se quedaron con 46 por ciento del voto por 42% de los NDP, o sea como 60,000 votos de diferencia de los mas de millón y medio de papeletas y el otro poco mas del 10% se fue para los Verdes e independientes y demás. Los Verdes bajo este sistema electoral son una bendición para los liberales ya que nunca van a ganar y solo le quitarán votos a los NDP. Bajo el sistema representativo electoral del STV otro gallo canataría, pero olvidémonos del STV por que los que sí votan en BC que son los del ala derecha no les interesó tener un sistema electoral proporcional así que ha quedado enterrado este nuevo sistema. La ignorancia es la mejor arma de los políticos porque pueden decir frases bonitas, promesas falsas, palabras que se las lleva la primera lluvia de BC y la gente regresa a ver el Hockey, los churros hollywoodenses y demás. Ouch Vancouver, cómo me duele tu indeferencia.

Entrevista con Pupul de Ska-p y dos canciones

Ska-p es el grupo más importante de ska punk en Europa y tal vez en el mundo. En esta entrevista exclusiva, su vocalista y compositor "Pupul" nos platica acerca de algunos de los temas preponderantes en sus canciones: La Televisión, la desigualdad social, la indiferencia de la gente, el racismo, la crueldad hacia los animales y la guerra contra las drogas.

Ska-p estrena nuevo disco Lágrimas y gozos después de una ausencia de 3 años. La banda originaria del barrio de Vallecas en Madrid, España ha regresado con toda la caña que los caracteriza. En Moscú han dado un concierto ante más de dos mil personas que se congregaron en la sala Roll Hall coreando sus canciones y gritando y saltando al ritmo de varios temas ya cásicos como Intifada, El gato López, Welcome to hell entre otros. En este video presentamos un fragmento de Mis Colegas y la canción del Vals del Obrero.

La cámara la hace Natasha Obukhova en las entrevistas y yo en el concierto. También se incluye una entrevista con algunos fans de la banda. Moscú se entregó de forma increible

Rusia demuestra su poderío militar

Rusia ha demostrado su poderío militar en el día de la victoria en el cual los Nazis capitularon en 1945. En un desfile que hace recordar las épocas soviéticas, la armada rusa ha desfilado ante el beneplácito de sus gobernantes y el asombro de sus ciudadanos.