¿Votar o Botar? Voto nulo, voto en blanco.

Pues yo la verdad votaría por el PSD que son los más cuerdos a mi parecer. A lo mejor son igual de tranzas pero por lo menos tienen ideas más progresistas. Ahora, lo que son los otros partidos, es pura basura.

La democracia en México no funciona, la gente se postula únicamente por el salario y las tranzas que conlleva sus puestos gubernamentales. Los políticos se supone deben estar al servicio de la ciudadanía porque nosotros les pagamos con los impuestos (bueno ustedes porque yo ya no pago impuestos en Mexilucan) Ellos son LOS SIRVIENTES DE LA POBLACIÓN, deberían de ser los "esclavos del pueblo" y no al revés como pasa.

Entonces yo por eso anularía mi voto, hay que ir a las urnas sí y votar por uno mismo o por el vecino que SÏ ayuda. ¿de qué sirven todas las marchas del pueblo exigiendo derechos, aumentos, no represión, menos inseguridad, menos robos, menos corrupción? De nada. Nunca hacen caso a las demandas de la población a la que debn servir (A lo mejor las demandas del narco o de los ricos sí, poderoso caballero es Don Dinero) Pinches políticos nada más sirven para robar y encima se escudan porque EL PUEBLO los eligió, el mismo pueblos al que desdeñan. No creen que hasta se han de burlar de nosotros... "miren a esos pobres pendejos, todavía nos votan, jaja!, hay que ponerles las taranovelas, el futgol y las luchas para que se están quietos y darles una tortas en día de las elecciones y promesas de cambios y ya agarramos hueso" y se elige a puro delincuente de saco y corbata, pero aunque el mono se vista de seda....

Por eso anularía mi voto nomás para enviar un mensaje. Para usar SU democracia en Su contra. Es una forma de protestar. Además que si no me gustan ninguna de las plataformas ni las conductas de los "supuestos funcionarios públicos" ¿Para qué darles un voto? A menos que ustedes tengan un pariente o un hueso en alguno de los partidos....La cosa cambia...Entonces van a ganar los que tengan más "amigos" ¿Hay o no hay democracia? ¿Quién nos representa realmente en los gobiernos?

Don Muerto sueña

Don Muerto sueña

Los sueños de Don Muerto son en realidad los sueños de otras personas vivas. Es decir, Don Muerto realmente no sueña, irrumpe en otros sueños. Como otros muertos, él tiene la capacidad de manifestarse en el mundo onírico de los terrestres. Su comunicación es libre hasta donde el soñador lo permite, generalmente su participación es incomprensible y absurda para nosotros. Muchos seres carnales logran tener sueños lúcidos y estar concientes de su estado de ensoñación y entonces pueden regir sobre su conciente y cambiar los mensajes de los sueños o encontrar inspiración para sus artes dictadas por seres que van más allá de nuestra comprensión. Don Muerto entonces tiene problemas para manifestarse en estas mentes. Pero la mayoría de los humanos son demasiado primitivos para lograr dichos estados de conciencia y Don Muerto y muchos otros como él, se aparacen para revivir un poco las sensaciones terrícolas. El que sueña se extraña de ver seres que no conoce mientras descansa y repara su cuerpo. Los muertos generalmente toman figuras que tenían cuando pertenecían al mundo físico y muchas veces en agradecimiento advierten al portador de la mente anfitriona los peligros de la vida, para que puedan tener una existencia más satisfactoria y los desencarnados puedan seguir regocijándose en el mundo onírico.

Pero no todo es felicidad cuando los fantasmas visitan al durmiente, muchas veces estas almas tienen traumas pesados que dejaron cuando tenían sangre y huesos y estos recuerdos están impregnados en su mente sideral. Muchas veces el arrepentimiento no los deja comprender la vastedad del universo y viven un infierno personal. Asesinos que no pueden dejar de pensar en el dolor que causaron y que se provocaron. Don Muerto ve con una sensación de tristeza como estos seres son incapaces de reencarnar en ninguna forma, son espíritus enfermos ligados a su existencia anterior por unas cadenas invisibles, sus conciencias están atrofiadas y por instinto se cuelan en los sueños para buscar redención. Don Muerto ha encontrado el eslabón perdido en el tiempo del juicio, el juicio que es final para muchos de sus compañeros. ¿De qué están hechos los sueños? ¿Dónde es que mora Don Muerto cuando va hacia estos? ¿Cómo puede elegir el cerebro al que quiere entrar? Don Muerto se siente ondas radiales y sabe que solo algunas personas tienen la capacidad suficiente para ser antenas receptoras de sus energías etéreas. Don Muerto nunca duerme en su dimensión, no le está permitido ya que su cuerpo inexistente no necesita reparación, ni descanso. Pero siente algo parecido a la emoción cuando visita tus sueños. Pretende que sueña.

Don Muerto es Marciano

Bajo una ciudad derruida camino macilento. No recuerdo como llegué aquí ni que fue lo que pasó. El cielo está enrojecido. Casi no calienta el sol que se ve pequeño en el horizonte. La arena es fría. La destrucción es palpable. La tierra rojiza se cuela entre mis cavidades oculares. Casi no puedo ver, dijeron en el teleporter que llevo implantado en mi sien que el aire que respiro está envenenado, que hace que mi dermis adelgace hasta que no me pueda proteger más del frío. La naturaleza destructora de mi gente ha desolado el planeta. El agua se filtra hacia las capas interiores, nuestro cuerpo celeste se seca como una pasa. La raza está condenada a desaparecer, se sabían los riesgos cuando detonaron la bomba de neutrones expansivos, como un cáncer se nos ha metido a todos en la piel. Le guerra fue contra nosotros mismos, la autodestrucción, la violencia inherente que nos trajo sus consecuencias más nefastas. Pero corren rumores que se está inundando el tercer planeta del sol para que podamos vivir ahí. Se está creando agua para que puedan existir las condiciones idóneas para nuestra supervivencia, no sé si lo lograremos a tiempo.

Don Muerto sale de este cuerpo marciano, ha vivido una existencia anterior a la terrestre. Él sabe que los antepasados galácticos son insondables. ¿de dónde venimos? Don Muerto se da cuenta de las existencias marcianas. Tres dimensiones y cuerpos similares, piel gruesa, el frío es atronador, los humanoides marcianos eran más altos. Sus ojos más profundos, como canicas gigantes. Los pulmones eran inmensos y por ende las espaldas eran más anchas. Los marcianos eran más fuertes en general, más correosos. Don Muerto ve con tristeza, un sentimiento que sólo se presenta en las formas materiales, que su planeta fue destruido, desolado y condenado a una existencia de roja arcilla. La tierra fue preparada para que la existencia material continuara, fue un experimento en donde la vida orgánica inició por el agua, antes de que llegaran los humanoides y mutaran a lo que ahora habita este planeta enfermo.

Don muerto era marciano, nosotros éramos marcianos.

La voz del corazón se ha quedado afónica

La voz del corazón se ha quedado afónica. El hombre de verde olivo acaricia el gatillo insensible, ojalá se tratara de un juego de palabras y estuviera acariciando un minino muerto o por lo menos drogado, pero lo que está bajo su dedo es la parte mecánica de un arma que le ha robado su capacidad de sentir. Contrae el dedo destruyendo las vidas de un país ajeno. VIAJE CON NOSOTROS, el gobierno de los Estados Unidos te hará visitar lugares exóticos. El dueño del dedo insensible tenía que salir de ese ghetto apestoso o de esa ratonera suburbana o de ese pueblo bicicletero en donde el sueño americano llega hasta la gasolinera local. Tengo este viaje amiguito, 180 días sin luz en el alma, semanas de enfermedad mental y locura.
La estupidez consiste en creer a los ídolos electrónicos que escupen mentira tras mentira cobijando a los titiriteros malévolos. La industria del anticristo es el hierro, la bala que sale impulsada por el gatillo frío es fabricada por la madre del ignorante uniformado que porta el arma patrióticamente sin darse cuenta de su condición de peón desechable. Todo por una medalla que cicatriza el alma, quema el espíritu porque un asesino es un asesino, no importan las circunstancias, el hecho es demasiado claro, quitar la vida. La sociedad es secuestrada para tomar parte en el aparato agresor. Dormidos son engañados por la verdad oficial, por auto-ataques, por pretextos cínicos, por promesas de sueños torcidos, por falsas morales y fanatismos religiosos de derecha. La tierra se hace cada vez más inhóspita. Entre catástrofes causadas por nuestra tecnología y gobiernos dementes no vamos llegando muy lejos.
La voz del corazón se apagó. El hombre de verde olivo se vestirá de gala parta acariciar por última vez el gatillo insensible. Ya de vuelta en casa, se convirtió en un héroe olvidado casi inmediatamente después de haber recibido la condecoración que adornaba su pecho vacío. Abandonado sin medicinas para el remordimiento ni la paranoia de la guerra. Esta vez la bala destruyó su propio cráneo regando la sangre hasta la repisa donde oteaba otro gatillo, éste de carne, hueso y un corazón maullador.

sopla el viento

Sólo el viento. Solo, el viento.

Llueve. No ha parado de llover en muchos días. El arbolito de navidad se ha pegado un tiro; en nuestra cabeza aún retumba el eco de los estallidos. Están lloviendo copos ácidos que refrescan los cadáveres que el Bush sembró. Él se ha ido a ver la tele, la radiación hace que le sangre la nariz, con la punta de un dedo recoge una gota y con su lengua bípeda saborea su propio combustible. Cuando claree los campos estarán inertes.

Sólo el viento del norte provocará movimiento.
Sólo el viento del norte provocará movimiento.

Hierve. No ha parado de hervir en muchas noches. Los clones y robots biológicos ayudan a la destrucción de sus coterráneos; en nuestra cabeza aún nos agujeran sus chillidos. Están ardiendo gases venenosos que el ejército desperdigó. El presidente se va a la cama con una conciencia inexistente y un cuerpo decrépito y rasposo; una coraza y una arpía completan el lecho nupcial.

Sólo el viento del norte seguirá soplando.
Sólo el viento del norte seguirá soplando.

Tiembla. No ha parado de temblar en varias horas. Las detonaciones hacen que nuestro cuerpo también tiemble mientras los truenos metálicos nos dejan sin escucha. Están temblando futuros y predicciones que los halcones se encargaron de alcanzar. Aves de presa sin moral ni cerebro de funcionamiento a corto, mediano y largo plazo. Nos van dejando huérfanos de espíritu con el alma manchada.

Sólo el viento del norte seguirá soplando.
Sólo el viento del norte seguirá soplando hasta el otro lado de la pelota mientras la vida se desinfla y los arbolitos de navidad cometen suicidios colectivos.
Sopla el viento llevándose las esporas de la muerte y desperdigando el polvo provocado por la ambición ridícula que sólo producirá desolación. Obama cosecha. Y el viento soplará. Al amanecer los campos quedarán inertes. Sólo el viento del norte provoca moviemiento.
Sopla. Sopla. Sopla.

Tarde, Noche y Mañana.

Se incluye fragmento de un post anterior, pero ahora si va completo....

Tarde

Me gustan los días grises donde la lluvia roza mi melancolía mientras yo acaricio con los guantes de la imaginación las melodías insignes. Yo siento la nostalgia en tiempo presente, es decir, no tengo tiempo de ser feliz cuando la tarde ya me hace extrañar la felicidad del medio día. Me gusta lo inexistente. El paisaje vespertino de la ventana siempre se me hace extraño y extraño. Recuerdo México y sus tardes grises que me llenaban de energía y me hacían salir en busca de aventuras. Recuerdo los amigos, las amantes, las lluvias de otros tiempos. El crepúsculo sigue siendo mi hora favorita del día. El mundo gira y en el horizonte se pintan colores pastel. Vancouver también me parece lejano y casi pierde su familiaridad. Me he hecho roble en una ciudad accidental en donde he vivido varias vidas igualmente fortuitas en diferentes direcciones. La núbil ciudad va en declive apenas en su adolescencia. Es una pena porque la quería. Inalcanzble para mucha gente que ve sus sueños despedazados entre las grietas de las aceras donde buscan su pedacito de cielo que se ha convertido en un infierno mojado. Inasequible para los ciudadanos comunes que van perdiendo su libertad económica. La frescura de la tarde me impulsa hacia arriba, hacia donde nace el agua que cae incesantemente sobre la naturaleza robada. Se cierra la luz, poco a poco, lentamente se extingue la visibilidad y yo subo alto.

Noche

Sobre los tejados las criaturas van saltando, confiscando el viento, desgastando los aleros. Desde arriba las criaturas otean el mundo que se viene abajo. Mientras ella salta delante mío, sé que pronto tendrá que aterrizar. Yo la persigo incesantemente por el mundo. Las luces de la ciudad se intensifican mientras voy hacia arriba, volando hacia la cúspide de los sueños anaranjados que se encienden ante la negrura de la noche y se atreven ante la tenue luz de la luna que trata inútilmente de alumbrarnos. Me pregunto ¿Qué ciudades estarán allá abajo mientras vuelo sobre el mundo? Creo que es el Mar del Norte. Sobre el cielo pavimentado vamos migrando hacia otras latitudes, bienaventurados los seres alados, los que pueden emprender el vuelo con el pensamiento, los etéreos. Las luces tintineantes me guían entre la oscuridad y los gases de la atmósfera rala. Deslizarse por los aires es la actividad favorita de las criaturas oníricas y las quiméricas. Flotar sobre el suelo, por sobre las ciudades, por sobre los mundos macroscópicos, por sobre todas las cosas. Rodar macilento sobre la atmósfera, traspasar las nubes que escupen lluvia lenta, ácidos volcánicos que se elevan desde el centro de la tierra. Yo soy áereo. Hasta por fin llegar al tope, al techo frágil del mundo. De ahí a saborear las estrellas. Ya soy etéreo.

Mañana

De mañana amanezco en una ciudad desconocida; monumental, con construcciones antiguas. La gente habla en una lengua extraña, foránea para mí. Recuerdo las Ciudades Invisibles de Italo Calvino y me siento personaje de ficción, tal vez me inventó Borgues y ya no me acuerdo. No recuerdo cuándo fue que me escapé de los libros. Igual extraño el conocimiento que he perdido en los pantanos oscuros y profundos de la memoria; ahí seguirán, pero no puedo asirles. Me desperezo tomando conciencia de mis alrededores y soy feliz. Me sacudo el polvo de sueño que aún ensucia mis ojos lagañosos y siento su energía reposando junto a mí, beso sus ojos verdes y su suavidad. Por hoy hemos aterrizado. De mañana la nostalgia duerme y puedo disfrutar del vuelo de la noche anterior. Explorar de la mano esta ciudad de iconos culturales y movidas subterráneas, inmiscuirme en la historia de esta sociedad que ha intentado escribir un capítulo con tinta roja y al final ha caído en la trampa de los mortales. Yo he descendido en el otro lado del mundo y le canto una oda a esta jungla de concreto bizarro que sirve como puente entre el oriente y el occidente. La mañana es gris y quiero alargar el presente para extrañar extasiado, por la tarde, mi mediodía ruso e imaginarme temas de películas de culto mientras camino y pateo sus calles. Me levanto. Buenos días Moscú.