La música invade la atmósfera a una velocidad instantánea. Como si fuera una ola fantástica que ha roto cerca de mí, me arrastra el ruido blanco contra la pared. Puede llegar tan alto que se convierte en viento oponiendo resistencia a mis embates rumbo al escenario. El grupo se encuentra en trance, totalmente sumergidos en la experiencia y la experimentación. La música es un espíritu que posesiona. Tiene vida propia y se mete en los humanos para hacerlos felices y ayudarlos a descargar todas las malas vibras. Esa noche Sonic Youth o “la juventud sónica” mostró el culto a la música y decidí dedicarme más tiempo a ella y mandarla más allá. Pasar la voz. Cada concierto de grupos con nombres que podrán ser desconocidos para muchos pero que tocan por el gusto de hacerlo y con el alma llena, me invade esa sensación de orgasmo auditivo y cada vez decido compartirlos más. Decido seguir haciendo radio. La música es una terapia deliciosa. La música crea movimientos, conceptos muchas veces tan abstractos que pocos entienden, sin embargo la música también puede ser concreta o matemática. Estudiada y experimentada hasta más no poder durante siglos y siglos. La música nos ha acompañado desde que hay registro de la historia. Es alegría y sin embargo es una energía invisible, incorpórea, incolora, que destruye la objetividad para ir a estrellarse en la subjetividad. Es los sonidos haciendo el amor, melodías inconclusas porque la música puede ser infinita.
La energía de muchas bandas nos recuerda que la música también sirve como arma poderosa para rebelarnos pacíficamente en contra de las tiranías y falsas morales. Hay que fomentar los festivales y la música en vivo en esta ciudad. En algunos países europeos se realizan festivales de todo tipo durante todo el año ya no sólo llevando la música sino que todas las artes y muchos son al aire libre. Conciertos como los gratuitos del Jazz festival al aire libre deberían de haber por lo menos 6 o 7 con grupos de calidad internacional y si no se puede en Vancouver pues hacer un festival fuera de la ciudad en donde se pueda acampar. En donde la música de vaya colando entre los árboles y las musas se sientan más libres para sacudirnos del polvo de la ciudad y de la rutina del trabajo y del estar hablando negativamente y podernos cargar positivamente de decibeles. Será que Vancouver aún es una ciudad joven y una ciudad aburrida como dicen por ahí que le falta ver más allá de sus cuatro cerros.
Creo que fue por el año 2000 cuando agarré un micrófono en CITR 101.9 FM. Era verano y el punk latino hizo su incursión en el ya existente The Morning After Show comandado por Jeremy Baker. Meses después Jeremy tomó una oferta en The Beat en Victoria y tomé las riendas del show para poder diseminar toda la música local y de nuestros países. Romper con la manipulación auditiva a la que somos sometidos y a escuchar las mismas canciones de hace 20 años, la puta nostalgia ochentena, como si no se hiciera nada nuevo, como si muchos grupos no necesitaran de exposición a las masas. Luchando por conquistar su arte sin muchos apoyos porque las estaciones comerciales solo les interesa vender publicidad y poner el TOP 30 de los 70s y 80s para que la gente reconozca la melodía y siga ignorante de las nuevas tendencias perdiéndose la oportunidad de descubrir nuevos sonidos. Hay que cambiar y dejar la música vieja para los elevadores y aeropuertos.
Tu futura canción favorita está en The Morning After Show, es pendenciera, rebelde y apasionada. Tu futura canción favorita te estará acompañando durante este año 2008 y puede ser de autoría local. Puramente independiente. Libre de contaminación comercial y encargos restrictivos.
La música tiene mensajes, la música influye en los estados de ánimo, la música te hace recordar, la música tiene esa característica mutable que le permite poseerte de acuerdo a lo que necesites, ella sabe hacerte reflexionar. Hay que entregarse a ella no sólo oír los sonidos porque entonces se convierte en una cacofonía estrecha.
Escuche The Morning After Show todos los Martes de las 11:30 AM en el 101.9 Fm o en el www.citr.ca con la mejor música independiente de Candá, Latinoamérica y el mundo. Descargue el show en www.citr.ca/podcast bajo Eclectic pinche The Morning After Show y encontrará los últimos 4 shows para que los puede tener en su computadora para siempre. Para mayor información www.myspace.com/sonicvortex
OSWALDO PÉREZ CABRERA
lunes, 17 de diciembre de 2007
domingo, 16 de diciembre de 2007
EL ETERNO
El ETERNO
EN LA RESBALADILLA DEL TIEMPO
HOMBRE NO SUPO SI IBA HACIA ATRÁS
HACIA ADELANTE O EN INTERVALOS.
LA RESBALADILLA NO ERA DIAGONAL NI DESCENDENTE.
LA BARRERA DE LA NADA HABÍA ATRAVESADO BAJO CERO.
EL PUNTO DE CONGELACIÓN ENTRÓ EN VIGENCIA.
EL REFLEJO OCULAR MOSTRÓ UN PANTANO HELADO.
HAY DIMENSIONES EN DONDE NO SE PIENSA.
EL INFINITO NO TIENE CABIDA EN HOMBRE.
DIOS ES UN LABERINTO PLURIDIMENSIONAL,
FLUYE EN ESFERAS INTERDIMENSIONALES.
ETERNO SE LE INENTA LLAMAR Y SU LENGUAJE
ES ININTELIGIBLE.
LOS PEDAZOS INFINISMALES DEL ETERNO
COBRARON CONSCIENCIA Y LOS FLUIDOS FUERON VIDA.
HOMBRE Y MUJER COPULARON MILLONES DE VECES
Y MILLONES DE VECES FRAGMENTARON LA RESBALADILLA.
LA BIBLIA REVESTIDA DE PRINCIPIOS Y FINALES
SE TRANSFORMÓ EN CUENTOS SURREALISTAS.
AHORA NI HOMBRE NI MUJER SABEN SI ETERNO
AÚN EXISTE O SI VAGA PERDIDO EN OTRA DIMENSIÓN DESCONOCIDA PARA ÉL.
EL VIAJE ES RÁPIDO.
TAL VEZ EL ETERNO MURIÓ EN UNA ESFERA INCOMPRENSIBLE
EL VIRUS SE RIEGA SOBRE TIERRA DESOLANDO
UNO DE LOS NIVELES.
CAOS ENERGÉTICO.
EL ALMA TIENDE A ESCAPAR.
QUIERE DESAPARECER LA MATERIA.
DIMENSIONES INCORPÓREAS.
LOS FRAGMENTOS BUSCAN INTERSECCIONARSE INCONSCIENTEMENTE.
CHOQUES ELÉCTRICOS.
INCONSISTENCIA, ANIMAS Y ESENCIAS.
TENEMOS QUE FORMAR AL ETERNO ANTES QUE SEA TARDE.
ANTES DEL CREPÚSCULO APOCALÍPTICO.
ANTES DEL COLAPSO UNIVERSAL.
TENEMOS QUE UNIR LAS MOLÉCULAS, ÁTOMOS Y PARTÍCULAS ESPIRITUALES.
FLUIDOS INVISIBLES.
HOMBRE, MUJER Y…
Edmonton 98
OSWALDO PÉREZ CABRERA.
EN LA RESBALADILLA DEL TIEMPO
HOMBRE NO SUPO SI IBA HACIA ATRÁS
HACIA ADELANTE O EN INTERVALOS.
LA RESBALADILLA NO ERA DIAGONAL NI DESCENDENTE.
LA BARRERA DE LA NADA HABÍA ATRAVESADO BAJO CERO.
EL PUNTO DE CONGELACIÓN ENTRÓ EN VIGENCIA.
EL REFLEJO OCULAR MOSTRÓ UN PANTANO HELADO.
HAY DIMENSIONES EN DONDE NO SE PIENSA.
EL INFINITO NO TIENE CABIDA EN HOMBRE.
DIOS ES UN LABERINTO PLURIDIMENSIONAL,
FLUYE EN ESFERAS INTERDIMENSIONALES.
ETERNO SE LE INENTA LLAMAR Y SU LENGUAJE
ES ININTELIGIBLE.
LOS PEDAZOS INFINISMALES DEL ETERNO
COBRARON CONSCIENCIA Y LOS FLUIDOS FUERON VIDA.
HOMBRE Y MUJER COPULARON MILLONES DE VECES
Y MILLONES DE VECES FRAGMENTARON LA RESBALADILLA.
LA BIBLIA REVESTIDA DE PRINCIPIOS Y FINALES
SE TRANSFORMÓ EN CUENTOS SURREALISTAS.
AHORA NI HOMBRE NI MUJER SABEN SI ETERNO
AÚN EXISTE O SI VAGA PERDIDO EN OTRA DIMENSIÓN DESCONOCIDA PARA ÉL.
EL VIAJE ES RÁPIDO.
TAL VEZ EL ETERNO MURIÓ EN UNA ESFERA INCOMPRENSIBLE
EL VIRUS SE RIEGA SOBRE TIERRA DESOLANDO
UNO DE LOS NIVELES.
CAOS ENERGÉTICO.
EL ALMA TIENDE A ESCAPAR.
QUIERE DESAPARECER LA MATERIA.
DIMENSIONES INCORPÓREAS.
LOS FRAGMENTOS BUSCAN INTERSECCIONARSE INCONSCIENTEMENTE.
CHOQUES ELÉCTRICOS.
INCONSISTENCIA, ANIMAS Y ESENCIAS.
TENEMOS QUE FORMAR AL ETERNO ANTES QUE SEA TARDE.
ANTES DEL CREPÚSCULO APOCALÍPTICO.
ANTES DEL COLAPSO UNIVERSAL.
TENEMOS QUE UNIR LAS MOLÉCULAS, ÁTOMOS Y PARTÍCULAS ESPIRITUALES.
FLUIDOS INVISIBLES.
HOMBRE, MUJER Y…
Edmonton 98
OSWALDO PÉREZ CABRERA.
La Musa masca chicle
La musa masca chicle.
Escupo el chicle al cual se le ha ido el sabor, lo pateo antes de que toque el mugriento suelo. Aún queda algo de su aroma en mis labios. Las caras de las mujeres cambian cuando se está cerca, muy cerca, dentro del límite preconcebido; dentro de esa zona a la que generalmente casi nadie penetra. La zona de confort o de seguridad; cuidando que no seas invadida por cercanías en la privacidad espacial de tu rostro mutable. Hacer un close up a tus imperfecciones faciales, saborear la comisura de tus labios. A tu lengua nunca se le irá el sabor. Se quedará recordado en mi saliva.
El chicle se convertirá en parte del cemento, una mancha llena de mierda de la ciudad, moretones del tiempo, pecas citadinas, fósiles plásticos, la cultura del caucho y la necesidad de escupir.
Los hoyos de tu sonrisa, la profundidad de tus ojos, la sombra de tu alma y todas nuestras cargas colaterales. El momento de escapar se acerca, entre gases blancos y rupturas continentales nos vamos haciendo lejos. Ríos de sal dentro de tu zona privada. Más allá está; abajo el mar y arriba el cielo.
Vamos dejando huellas en forma de chicles mascados sobre los pavimentos de las ciudades y localidades por las que nos toca caminar. Vamos almacenando los fluidos de las fuentes vivientes en la que nos hemos convertido. Doblo la esquina sacando un cuadro de goma de mascar y me pongo a rumiar nuevamente a esperar que se pase la guerra y la tormenta, a esperar a que se le acabe el sabor y a que te conozca, futura fuente deliciosa.
Oswaldo Pérez Cabrera
Escupo el chicle al cual se le ha ido el sabor, lo pateo antes de que toque el mugriento suelo. Aún queda algo de su aroma en mis labios. Las caras de las mujeres cambian cuando se está cerca, muy cerca, dentro del límite preconcebido; dentro de esa zona a la que generalmente casi nadie penetra. La zona de confort o de seguridad; cuidando que no seas invadida por cercanías en la privacidad espacial de tu rostro mutable. Hacer un close up a tus imperfecciones faciales, saborear la comisura de tus labios. A tu lengua nunca se le irá el sabor. Se quedará recordado en mi saliva.
El chicle se convertirá en parte del cemento, una mancha llena de mierda de la ciudad, moretones del tiempo, pecas citadinas, fósiles plásticos, la cultura del caucho y la necesidad de escupir.
Los hoyos de tu sonrisa, la profundidad de tus ojos, la sombra de tu alma y todas nuestras cargas colaterales. El momento de escapar se acerca, entre gases blancos y rupturas continentales nos vamos haciendo lejos. Ríos de sal dentro de tu zona privada. Más allá está; abajo el mar y arriba el cielo.
Vamos dejando huellas en forma de chicles mascados sobre los pavimentos de las ciudades y localidades por las que nos toca caminar. Vamos almacenando los fluidos de las fuentes vivientes en la que nos hemos convertido. Doblo la esquina sacando un cuadro de goma de mascar y me pongo a rumiar nuevamente a esperar que se pase la guerra y la tormenta, a esperar a que se le acabe el sabor y a que te conozca, futura fuente deliciosa.
Oswaldo Pérez Cabrera
viernes, 14 de diciembre de 2007
2030
2030
En una bodega vacía se guardan los recuerdos de una ciudad pérdida. El vodevil de nuestra imaginación ya echada a perder. Hartos de comer productos expirados y dietas que se arrastran por el mugriento suelo lodoso del hospital abandonado. El aire ha tomado una coloración café, prueba irrefutable del veneno que flota en nuestros pulmones y nos contamina la sangre. La esperanza de vida ya ha perdido su condición positiva. La vejez está en peligro de extinción. El cielo se cierra sobre nuestras cabezas.
El hierro es lo único que sirve, la grasa es nuestro camuflaje y el agua no la limpia, está tatuada en nuestra dermis. Hastiados de tener que beber líquidos sucios, de hervir hasta la hartancia todo lo que nos metemos en el cuerpo. El verde se ha ido apagando y ya pocos vestigios quedan en los polos. El herrumbre y la arena dominan los paisajes. Ya ni las bombas funcionan. Fumando los residuos bajo pórticos destrozados, bajo el arco iris de aceite. El sol se cuela a veces, tenue y baja despacito entre la neblina.
2031
El suelo se llena de cadáveres, la tierra está realmente enferma, le es difícil sostener vida. Tendrá que pasar mucho tiempo para que se disipen los gases mortales y llegue la siguiente glaciación. El hielo que enfriará la corteza endeble. Ahora todo está carbonizado. Monumentos derruidos homenajeando la estupidez del hombre. Robots descompuestos, almas huérfanas, cajas vacías en los puertos solitarios, de los corazones ni hablamos. Las relaciones acaban pronto con los últimos soplos de la vida invaluable.
Algunas especies se adaptarán y preservarán la vida hasta que se aclare el panorama. Estoy seguro que el hombre no será una de ellas. Esta vez no seremos nosotros los sobrevivientes. Insectos y bacterias serán. El humano tiene muchas dudas, ya no cree nada, espera como un pez herido el canto del cisne. El oxígeno es ralo, el viento pesado, taciturno. El caminar macilento. No hay luz al final de los túneles. La espera es tediosa, la desesperación explota dentro de nuestras cabezas. Cada segundo morimos un poco más. Nos acomodamos con una madera como almohada.
Llegará. Pronto llegará el final.
Oswaldo Pérez Cabrera
En una bodega vacía se guardan los recuerdos de una ciudad pérdida. El vodevil de nuestra imaginación ya echada a perder. Hartos de comer productos expirados y dietas que se arrastran por el mugriento suelo lodoso del hospital abandonado. El aire ha tomado una coloración café, prueba irrefutable del veneno que flota en nuestros pulmones y nos contamina la sangre. La esperanza de vida ya ha perdido su condición positiva. La vejez está en peligro de extinción. El cielo se cierra sobre nuestras cabezas.
El hierro es lo único que sirve, la grasa es nuestro camuflaje y el agua no la limpia, está tatuada en nuestra dermis. Hastiados de tener que beber líquidos sucios, de hervir hasta la hartancia todo lo que nos metemos en el cuerpo. El verde se ha ido apagando y ya pocos vestigios quedan en los polos. El herrumbre y la arena dominan los paisajes. Ya ni las bombas funcionan. Fumando los residuos bajo pórticos destrozados, bajo el arco iris de aceite. El sol se cuela a veces, tenue y baja despacito entre la neblina.
2031
El suelo se llena de cadáveres, la tierra está realmente enferma, le es difícil sostener vida. Tendrá que pasar mucho tiempo para que se disipen los gases mortales y llegue la siguiente glaciación. El hielo que enfriará la corteza endeble. Ahora todo está carbonizado. Monumentos derruidos homenajeando la estupidez del hombre. Robots descompuestos, almas huérfanas, cajas vacías en los puertos solitarios, de los corazones ni hablamos. Las relaciones acaban pronto con los últimos soplos de la vida invaluable.
Algunas especies se adaptarán y preservarán la vida hasta que se aclare el panorama. Estoy seguro que el hombre no será una de ellas. Esta vez no seremos nosotros los sobrevivientes. Insectos y bacterias serán. El humano tiene muchas dudas, ya no cree nada, espera como un pez herido el canto del cisne. El oxígeno es ralo, el viento pesado, taciturno. El caminar macilento. No hay luz al final de los túneles. La espera es tediosa, la desesperación explota dentro de nuestras cabezas. Cada segundo morimos un poco más. Nos acomodamos con una madera como almohada.
Llegará. Pronto llegará el final.
Oswaldo Pérez Cabrera
sábado, 1 de diciembre de 2007
Gringos tontos
Es verdad, yo hablo con ellos todos los dias. No saben deletrear, no saben cuantos ceros hay en ochocientos, etc. 150 analfabetos por dia por año laboral son 36,000 imbeciles por tres años mas de 100,000 pendejos con los que he hablado a lo largo de mi carrera como servicio al cleinte de Lineas Calientes. Pobres de ellos y si ven en el video de abajo, los reprimen cuando alguien piensa. Y no es que uno sea racista porque todas las razas que medio conviven en ese pais son igual de ignorantes. Tampoco son estereotipos sino digamos un estudio empirico profundo.... Por eso tienen el gobierno tan corrupto que tienen... Ademas son mentirosos
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