Sexo y estática

Sexo y estática
(visiones en teknikolor)

solía gustarte mi sonrisa
solía gustarte cuando mis dedos exploraban tu territorio de atrás.
Solía gustarte que te llevara de viaje agarrada de mis rodillas.
Solían gustarte mis risas.
Todo estaba tan bien...bien...bien...

Así que la chica subió hasta mi habitación, yo con sobredosis de hongos, ella con sudadera y jeans, sin ropa interior y con aliento alcohólico, su lengua vibrando y yo con la bizarra sensación de aquél que se acaba de despertar con la hierba y el alcohol a tope circulando por mi cerebro como un torrente de sustancias. Sí, la extraño, pero ella me estaba ofreciendo un poco de presente, no el ya perdido pasado lujurioso que ahora reside en mi memoria. Mi torcida memoria. La felicidad es la siembra de la nostalgia. Algunos tragos más antes de que los líquidos corporales se colapsen. Deseo por carne, deseo por perderse en un río de olvido abnegado. Simple concordancia, peligrosa danza. Esta noche, totalmente noche. Oscuridad laberíntica en mi cerebro. Besos lodosos, paisajes espantosos que provocan miedo. El cielo tiene un agujero. La chica acerca su mano hacia mi centro de placer. El porro se precipita entre las sábanas. Yo correspondo con mis dedos. Autómatas mareados acariciándose por el placer de ser. Alucinando. No puedo parar. Imágenes desfilando a través de las neuronas mientras todas las historias han sido contadas y revividas una y otra vez. Mi conciencia maneja una limo por la carretera de la psicodélia atropellando un convoy militar. Mandela está pensando en casarse con la top model del momento. Bush vestido en drag, mea sobre una calle llamada revolución con un porro en su boca parado sobre un tanque de gas estacionario. El pene de Clinton por fin se fuga con una boca de labios gruesos y leprosos. Maldoror se levanta de la tierra de la fantasía hacia la tierra del horror clamando sus niños desnudos. Hussein juega monopolio con cien sombras de él esperando a ser ejecutado, los soldados tienen problemas para adivinar cual es la sombra correcta. Un presidente bestial termina con el ganado de su país. El mayor narcotraficante de cocaína se une al coro de su iglesia local. La última moda de Fidel Castro es teñirse la barba con los colores del arco iris. No existe un lugar en el mundo en donde no haya un prisionero amarrado gracias a leyes invisibles. Y tú eres un prisionero de tu propia cabeza. Deja las drogas lector. El papa es un travestí vestido en su bata noctámbula monocromática. La luna está hecha de látex y el sol de propano. Zeus sigue organizando orgías con dioses de diferentes libros. Tu dios es realmente una mujer, su hijo fue el primer hippie. Bakunin le dice a los anarquistas que usen margaritas en su cabello. El río corre hacia arriba.
Yo siento la humedad de su cuerpo, gimiendo y murmurando a oscuras. ¡Más! ¡Más! Dime que soy una puta, ¡Trátame como a una estúpida perra! Un agujero negro se está tragando el ejército del mundo. Tú has sido programado. Un virus artificial peca con glotonía. La humanidad destruyendo a la humanidad. Los muertos están formando un partido de corte liberal. Maldición. ¿Alguna vez has visto al diablo bailando en su traje de gala? Vende, vende, vende, dinero dinero dinero. Consume borrego, consume. Sigue caminando por el lado derecho. Deja de ser un rebelde de pose. Hasta tu confesor era un rebelde; ahora fornica mujeres caras con tu dinero. Sólo coge el ritmo, arriba y abajo, adentro y afuera. Tan caliente y húmedo. Sade era una monja que masturbaba otras monjas con el crucifijo. Bajo la tierra existe una ciudad en donde escritores como Machen, Lovecraft, Wells, Poe y Dunsany siguen esperando por su ensalada de gusanos panteoneros. Los escritores están en peligro de extinción. Inmortalidad escrita en una hoja blanca de papel. Viviré mientras alguien me lea. Nosotros sólo éramos cuerpos uno para el otro. Seres hedonistas en busca del bienestar corporal. THC diluida en hormonas. La sangre bombeando. El calor y la fricción. El sabor a sal. El sonido de las estrellas. Bukowski piensa que soy un tipazo porque he hecho la paz con el alcohol; él sigue estando tres pies bajo tierra. Tú beberías meados si te dijera que es la última droga, un enteógeno renal. En una isla desierta los presidentes corruptos nadan en una piscina llena de dinero mientras se acarician sus partes íntimas con sus manos avaras. Osama y Bush en un felatio aberrante. Paisajes desoladores de verdes descoloridos y colores arenosos. El océano brilla con ruidos. Los peces lloran su dolor. Desvaneciéndose. Inevitable extinción. Animales carentes de lucha se desploman. Soldados con miedo. Soldados sin cerebro. Los espejos también están perdiendo su capacidad de reflexión. Y las catedrales se erigen como grandes monumentos a la soberbia buscando los activos en la producción de idiotas. Incluso en tu lugar feliz, en tu último refugio hay una guerra en curso. Piensa en algún lugar feliz, todos se han ido, buscando mundos en donde no sean agujereados por el petróleo asesino. Las modelos salen desnudas a manifestarse en contra del cáncer producido en sus caras por una famosa marca de cosméticos; las tetas se balancean rítmicamente de un lado a otro mientras la tinta de las pancartas se corre debido a la lluvia ácida. Un chorro increíble ilumina el cielo. El cabello cosquillea mi rostro y las caderas embisten furiosamente. Enciende el aire, llena tu cuerpo cárcel con deseo y lujuria, nena préndele fuego a la tierra que hay entre mis piernas. Combustiona el aire. Así que la chica se fue después de un orgasmo ruidoso servido con aroma animal y un cocktail de semen. El sol ya estaba saliendo y molestaba a las piedras de mis ojos. Tal vez otra cerveza calme mi cuerpo. Tirado sobre la cama mirando las figuras sinfín del techo blanquecino. No otro desfile. La relajación siempre vendrá a darnos una mano. Noche tormentosa. mi ex... sí, solía gustarte mi sonrisa. ¿es que existe algo más simple que eso? ¿Que la vida misma?

OSWALDO PÉREZ CABRERA